Raindrops keep falling on my head

Un vendredi rempli de pluie.
Comme ceux que je passais à Saint-Nazaire quand j'étudiais là bas. Je m'installais dans la bibliothèque universitaire et je me remettais à écrire des pages et des pages, je m'embusquais derrière mes feuilles et je guettais l'arrivée de la fille de la bibliothèque - celle dont je ne su le nom que très tard. Si elle venait, c'étais bien. Je prenais alors un air plus inspiré, celà consistait en fait à écrire plus mal, à écrire dans la marge et à faire du bruit avec la pointe de mon crayon. Dans le cas contraire, je terminais mes pages et partais de la bibliothèque un peu désolé qu'elle n'ai pas paru. Elle viendrait la fois suivante.

Je n'ai jamais terminé ces tentatives de livre car elles étaient véritablement trop pathétiques.
Les jours où j'avais oublié mon crayon ou quand l'inspiration était trop médiocre, je me plongeais dans une lecture d'un livre de mathématiques ou de physique dont je m'assurais qu'il était trop compliqué, chaque page était une raison de s'éterniser. La pluie continuait à tomber dehors et absorbait encore l'eau qu'elle connaissait déjà bien.

Quand j'écrivais dans la bibliotèque qui donnait sur la mer, j'utilisais toujours l'imparfait. J'essayais de me controler pour ne pas verser trop inconsidérement dans ce temps de la nostalgie, mais ça me posait un réel problème. Impossible pour moi de me glisser dans le présent, comme un habit je n'aime pas, le présent n'a jamais été tellement une fierté. Aujourd'hui j'ai toujours ce travers et même si je pourrais dire - au présent - que l'imparfait me "pose" problème, j'aurai l'impression de négliger queques peu mes effets.

Ces pluies de la rentrée sont de l'or gris. A Saint-Nazaire, je les trouvais tristes et ennuyeuses. Pourtant j'aimais bien ces journées, je ne les traite plus jours tristes maintenant, car, la tristesse à la différence de la nostalgie, ne pleure plus car elle est sèche. L'autre jour à la radio, un Brésilien parlait de son disque et expliquait que son disque était "mélancolique... mais pas triste". Ca m'avais fait rire. Pourtant aujourd'hui, il semble que la nuance possède un sens.

J'aimerais retrouver, ce vent déséspérant qui me soufflait dans les oreilles, le bruit de la mer, les fines gouttes de pluie qui me détrempaient jusqu'à la moëlle de l'os. Je le garde, mais ce n'est plus vivant, je n'ai plus tout ceci qu'en souvenir, toute ces choses sont menacées même si je les garde dans un espace protégé.

Reverrai-je un jour, Saint-Nazaire. Maintenant, je couve ces restes du mieux que je peux pour ne pas les abîmer, les preserver du bruit des camions et des sirènes des policiers imbéciles. Mais c'est terriblement dur !
Mon petit plaisir de scribouillard non content d'être mis en péril par le bruit de cette ville de merde est aussi menacé par le [Alt-Tab] - les connaisseurs aprécieront - comme si j'étais minable de révasser. Attention, le chef arrive ! Comment ne pas devenir féroce dans ces conditions ?

Qui sait ? quand je serai loin, ces immeubles affreux, la Défense et ses airs post-apocalyptique les soirs d'hiver me manqueront peut-être, et, pourquoi pas non plus le bruit des voitures. Présentement, c'est difficile à croire, pourtant je n'ai jamais vraiment compris le mécanisme qui transforme le présent en souvenir.

Une grue effectue sa rotation au loin.