La vie en noir (Prose torture)

Dans la ville cafardeuse et gluante, un soir que l'orage avait lâché sa vindicte. J'entendais des bouches noires et luisantes baver des mots huileux. Ca s'enchevêtrait et s'emmêlait, des imbroglios purulents gouttaient dans des flaques mortes.

Gorgone était malade et avait la veillée grave, ses braises noircissaient et crachaient leurs charbons, elle attendait d'autres baiseurs. Sa face grimaçante exhortait les morts de porter à nouveau l'étendard des illusions pour les nouvelles générations dégénérées. Cette vautrée qui, hier encore, les tenait dans sa main au fond d'un vase glaireux écumait sa rage et désespérait : « Les hommes fongiques sont le peuple de la vase et peuvent vivre sans lumière tant qu'ils ont des rêves ! Dansez donc ces fièvres contaminées ! »
Sur le goudron qui suinte, les parasites se parasitent et s'échangent leur morve, ont peur d'être seul et se bécotent. Dans l'ombre prolixe, ils se mêlent et s'aiment, il transcendent dans d'odieux accouplements et se baignent dans une mare septique*. Pendant leur orgies carnivores, ils se bercent d’un espoir fou : "Demain, il survivront."

* Ne pas confondre septique et sceptique.
- Le sceptique doute
- Le septique a mangé du Reblochon et refuse de se laver les dents.